Dios ha muerto

Mi novio, ni Caravaggio lo hubiera pintado mejor.

Tony Stark se arrepintió de su empresita construye armas y su avión con table dance para salvar al mundo de los afganos malditos y con caras llenas de cicatrices. Le bajó al whisky toda vez que una bomba le tronó en pleno desierto, y comenzó a fijarse en su sirvienta por algo más que sus curvas luego de que tomó conciencia de la finitud...y de su responsabilidad de salvar al mundo. Un empresario bélico socio-responsable sólo podría ser un súper-héroe.

Acelerando todo elemento de la continuidad intensificada, el actor que dirige, John Favreau, se acumula unas sonrisillas escépticas al afirmar que su película de Iron Man es como un "Superman dirigido por Robert Altman".

Claro, no todas las películas de súper héroes tienen este tono medio alivianado en las actuaciones, con diálogos no declamados ni cargados de retórica artificiosa. Tampoco todas muestran la lucha detrás del telón: el desmadre que significa echarse el hombro el numerito de la armadura y la afinación de las súper habilidades. Ni las sirvientas son Gwyneth Paltrow ni los villanos Jeff Brigdes, ni la dependencia hacia la máquina fue tan evidente (¿el batimóvil madreado? O sea).

Yo qué sé. Sólo no me imagino a tom cruise con minúsculas y barbita haciendo de alcohólico redimido sin perder el cinismo, volando del suelo a la última capa que divide la Tierra del espacio para matar al villano.

Tampoco me imagino bien a bien si el único elemento acá "muy complejo" de la película compensa la convencionalidad de todo lo demás. Una ruptura cronológica al inicio a lo mejor es mucho pedirle a una película veraniega que ya hace mucho con convertir a un ricachón mamarracho en carismático muñequito de acción.

Lo que sí compensa toda convención es la actuación de Stan Lee, por primera vez dejando los cameos y la extreada pa hacer algo de verdad dentro de la película.

Ya nomás que llegue Batman y que Iron Man nos agarre confesados.

Qué chida está.